La élocution des dieux

La élocution des dieux

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Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel peu élevé, où le vent rugissait entre les montagnes et les falaises abruptes. Dans cette rond chasse par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à voix basse au site du pétard, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait à nouveau dans les caractères créés sur la joyau, dans le arnaque des corbeaux, dans les silhouette tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, anonyme entre les bruyères et les ruines d’un ancien temple païen, vivait un homme dont l'appellation était murmuré avec tant de épouvante que de justesse. Magnus MacAlistair était un érudit, un être humain des initiales et du parfait, mais bien plus encore, il était un maître des runes, un gardien du savoir traditionnel. Ses main, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient journalierement les seniors caractères qu’il étudiait, cherchant à bien poindre leurs secrets. La voyance des séculaires Celtes ne se manifestait pas par les cartes ou les boule de cristal, mais dans l’écriture sacrée des dieux. Les runes n’étaient pas des prénoms : elles formaient une forme d'art ignoré, une entrée permettant d’ouvrir les portes de la destinee. Magnus les sculptant sur des morceaux de visée, les jetait au sol et observait leur souffle, naviguant dans leur fouillis apparent l’ordre mystérieux du macrocosme. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait riverain de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une caillou vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalité ignoré, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler par les âges. Une voyance venue d’un autre années, une information perdu entre les brumes du passé et les obscurcissements de le destin. Il plongea la doigt dans un sac en cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le résultat de la table, observant leur agencement avec une obligeance fiévreuse. Les allégories chaque jour lui apparaissaient : Fehu, la viatique ; Algiz, l'aide de la haut ; Hagalaz, la suppression. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun livre ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un rappel. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui énoncer. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien arrêter votre destin.

L’aube se levait à essai sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une lueur pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son entourage, le regard perdu technique poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui proposant une information venu d’un autre siècles, un signe anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait produire. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses moyens et ses runes, puis se mit en route. Le monolithe qu’il avait vu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui sous la terre ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un mystique que les personnes nées à la suite guerre avaient requis mettre une sourdine aux générations futures. le parcours qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de perles moussues. Le vent sifflait entre les paysages, portant avec lui le sollicitation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient sous les venues des arbres noueux et dans les gisements personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait trop correctement. Après une multitude de heures de pas, il atteignit un plateau unique où s’élevaient les vestiges d’un ancien cercle de perles d'eau douce. Il s’arrêta, le âme suspendu. L’endroit était exactement à savoir dans sa vision : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle noire, haute, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses mains sur la surface lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au foyer, à cliché visible par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet nullement pour une mobile. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les archétypes, révélant larme à miette les gravures mystérieuses. Les marques étaient secretes, poussées, tracées par une main qui savait que ces signes devaient traverser les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une ample histoire. Elles décrivaient un avertissement. Quelque étape avait existé enfermé ici, un genie que les baby-boomers avaient voulu réchapper de la avertissement des individus. Le cercle de perles d'eau douce n’était pas un endroit gothique. C’était un jalon. Et Magnus venait de stimuler son visionnaire.